Imagen

Hay un niño sentado en un rincón, con las rodillas al pecho y la cabeza mirando al suelo. Guarda silencio en aquel lugar oscuro, ve su sombra proyectada en el suelo marrón, y observa otras sombras pasar junto a sus pies.

Nadie sabe lo que pasa por la mente de aquel niño, menos aún lo que sucede en su alma… nadie lo sabe, ni siquiera yo, que lo creé… siendo el una extensión de una imagen interna, tal vez de mi corazón, no entiendo su aparición y menos aún sus sentimientos.

Sólo lo veo ahí, inerte, "intocado" por el tiempo y el movimiento, sin embargo tan viejo como la misma eternidad. ¿Qué sucede si deseo que se mueva, que se pare y que aquel personaje mío tome vida? Pero no quiero que haga eso, se sometería a las mismas y limitadas leyes de la humanidad, en cambio allí, sin moverse, parece intocable, imperturbable por las reglas y banalidades de la vida. Quizás aquel niño existió, y estuvo en aquel mismo rincón de una casa grande, alrededor suyo un festín, más en su esquina… sombras.

Tal vez algún pensador vio proyectada la misma imagen que hoy veo yo, y la impregnó en algún arte del alma. Siempre escribimos de aquello que cambia, del continuo ir y venir de la vida, de aventuras y diálogos… pero nada les regalamos de nuestras palabras a aquellos que callan, y viven en algún lugar solapado de la inconsciencia humana. Son personas y personajes sempiternos, porque las palabras corruptibles no los tocan.